Читая книгу, не особо задумываешься над емкостью языка (ну, если написано хорошо, не размазано, автор не льет воды). Просто глотаешь страницы.
И только когда пишешь сам, узнаешь, как много нужно трудиться, чтобы написать хоть чуть-чуть. Как тяжек литературный труд) Одна из самых сложных вещей, что мне приходилось делать.
Когда твой сокровенный, важнейший душевный опыт часами, по капле переливается в текст и вдруг умещается в банальные 400 слов. И это даже до кристаллизации, до правки. Безжалостный сервис статистики.
А норма-то в день 2000.
Молюсь на правило десяти тысяч часов. Когда-нибудь мне полегчает, надеюсь. Одно удивляет: похоже, все годы учебы и блогинга вообще не идут в зачет?! Трудно, как будто первый раз в прописи выводишь что-то корявое, не похожее ни на одну букву мира, а от тебя требуют сочинение на двух листах.
В первом классе я написала какое-то сочинение. Не знаю какое. Учительница сохранила тетрадь и подарила мне на выпускном вечере. Конечно, мне тогда было не до чтения.
Потом я переехала, а мама выбросила тетрадь.
Само по себе удивительно. Чужой человек хранил мое сочинение 11 лет, а маме оказалось не нужно.
Как бы хотелось сейчас его прочитать.